En tu luz matinal como me envuelves,
¡oh primavera amada!
Con todas las delicias del amor,
entra en mi pecho
tu sacro ardor de eterna llamarada;
¡oh infinita Belleza:
si pudiese estrecharte entre mis brazos!
Recostado en tu pecho languidece
mi corazón; de musgos y de flores
dulcemente oprimido, desfallece.
Tú apaciguas mi sed abrasadora,
¡oh brisa matinal y acariciante!
mientras el ruiseñor enamorado
me llama entre la niebla vacilante.
Ya voy, ya voy, y ¿adónde?
¡Ay! ¿Adónde? Hacia arriba, ¡siempre arriba!
Flotan, flotan las nubes o descienden
y abren paso al amor de ímpetu fiero.
A mí hacia mí, contra tu ser, ¡arriba!
¡En abrazo sin par, arriba, arriba!
Contra tu corazón, ¡oh dulce padre,
oh inmenso padre del amor fecundo!
El dios a quien un hombre de la estirpe de Atreo apresó en una playa que el bochorno lacera, se convirtió en león, en dragón, en pantera, en un árbol y en agua. Porque el agua es Proteo.
Es la nube, la irrecordable nube, es la gloria del ocaso que ahonda, rojo, los arrabales; es el Maelström que tejen los vórtices glaciales, y la lágrima inútil que doy a tu memoria.
Fue, en la cosmogonías, el origen secreto de la tierra que nutre, del fuego que devora, de los dioses que rigen el poniente y la aurora. ( Así lo afirman Séneca y Tales de Mileto.)
El mar y la moviente montaña que destruye a la nave de hierro sólo son tus anáforas, y el tiempo irreversible que nos hiere y que huye, agua, no es otra cosa que una de tus metáforas.
Fuiste, bajo ruinosos vientos, el laberinto sin muros ni ventana, cuyos caminos grises largamente desviaron al anhelado Ulises, de la Muerte segura y el Azar indistinto.
Brillas como las crueles hojas de los alfanjes, hospedas, como el sueño, monstruos y pesadillas. los lenguajes del hombre te agregan maravillas y tu fuga se llama el Eúfrates o el Ganges.
( Afirman que es sagrada el agua del postrero, pero como los mares urden oscuros canjes y el planeta es poroso, también es verdadero afirmar que todo hombre se ha bañado en el Ganges.)
De Quincey, en el tumulto de los sueños, ha visto empredarse tu océano de rostros, de naciones; has aplacado el ansia de las generaciones, has lavado la carne de mi padre y de Cristo.
Agua, te lo suplico. Por este soñoliento nudo de numerosas palabras que te digo, acuérdate de Borges, tu nadador, tu amigo. no faltes a mis labios en el postrer momento.
[Jorge Luis Borges, El otro, el mismo, en Obras Completas, Barcelona, RBA, 2005, 2 Vols. I, págs. 869-870].
Cuando ya más allá de todo un hombre contempla y entiende el curso de la vida ser feliz logra; mas aquel que ante los peligros tiembla es como un hombre que por vientos y tempestades fuera dominado. Mejor es conocer la belleza, Sublime creación de la vida. Cuando de lo más hondo de los afanes nace el gozo y cuantos bienes hoy pueden desearse. El árbol que verdea, las cumbres del ramaje las flores que rodean la corteza del tronco, Naturaleza divina son y vida al inclinarse sobre ellos los aires del cielo. Mas cuando curiosos los hombres me preguntan lo que aquello es, qué sentimiento aventurado qué destino, qué cénit o qué premio yo les contesto, ésa es la vida y ése el pensamiento. A otros la Naturaleza de ordinario sosiega pero a mí me insta ante la posibilidad de una vida gozosa esa claridad ante la cual hasta los sabios se estremecen ese gozo hermosísimo, cuando ya todo es alegría. El rigor de los hombres, la victoria y los peligros origen tienen en lo aprendido y en la seguridad de que existe una meta; aquello que sobre todo es sublime se reconoce en el ser y en los hermosos restos. Ellos mismos son como elegidos de ellos es lo nuevo, lo narrado la verdad de los hechos no perece y como las brillantes estrellas, una vida alegre y grande existe. La vida es acción, y es audaz alto su objetivo, su movimiento contenido avanza, la bondad está hecha de virtud y gran rigor, llena de la juventud más pura. El arrepentimiento y el pasado en esta vida son diferentes. Uno logra gloria y paz y todo cuanto eleva a las altas regiones otorgadas; El otro es la congoja y los más amargos sufrimientos en la muerte de esos hombres que con la vida bromeaban. Y la imagen y el semblante cambian en aquel que no amó ni el bien ni la belleza. La evidencia de un cuerpo viviente, perdurar en este tiempo, tal como los hombres ansían querella fuese, pues éste del sentimiento nútrese e inclinado aquel se siente por la creación y el esfuerzo. [Véase, Friedrich Holderling, Poemas de la locura, Madrid, Visor, 1978, págs. 90-91].
¡Tanto mar con luna amarilla
entre los dos, España! — y tanto mar, con sol del alba... —
... Parten,
entre la madrugada, barcos vagos,
cuyas sirenas tristes, cual desnudas,
oigo, despierto, despedirse
— la luna solitaria
se muere, rota ¡oh Poe ! sobre Broadway — ,
oigo despierto, con la frente
en los cristales yertos; oigo
despedirse una vez y otra, entre el sueño
— a la aurora no queda más que un hueco
de fría luz en donde hoy estaba
la negra mole ardiente — ,
entre el sueño de tantos como duermen
en su definitiva vida viva
y al lado
de su definitiva vida muerta...
¡Qué lejos, oh qué lejos
de ti y de mí y de todo, en esto
— los olivares de la madrugada — ,
al oír la palabra alerta — ¡muerte! —
dentro de la armonía de mi alma
— mar inmenso de duelo o de alegría — ,
a la luz amarilla
de esta luna poniente y sola, España!
Juan Ramón Jiménez, Diario de un poeta recién casado, Massachussetts,Selinsgrove: Susquehanna University Press, 2004, pág. 218.
"—Mi joven y querido amigo —dijo Mustafá Mond—, la civilización no tiene ninguna necesidad de nobleza ni de heroísmo. Ambas cosas son síntomas de ineficacia política. En una sociedad debidamente organizada como la nuestra, nadie tiene la menor oportunidad de ser noble y heroico. Las condiciones deben hacerse del todo inestables antes de que surja tal oportunidad. Donde hay guerras, donde hay una dualidad de lealtades, donde hay tentaciones que resistir, objetos de amor por los cuales luchar o que defender, ahí, es evidente, la nobleza y el heroísmo tienen algún sentido. Pero actualmente no hay guerras. Se toman todas las precauciones posibles para evitar que cualquiera pueda amar demasiado a otra persona. No existe la posibilidad de elegir entre dos lealtades o fidelidades; todos están condicionados de modo que no pueden hacer otra cosa más que lo que deben hacer. Y lo que uno debe hacer resulta tan agradable que se permite el libre juego de tantos impulsos naturales, que realmente no existen tentaciones que uno deba resistir. Y si alguna vez, por algún desafortunado azar, ocurriera algo desagradable, bueno, siempre hay el soma, que puede evadirnos de la realidad. Y siempre hay el soma para calmar nuestra ira, para reconciliarnos con nuestros enemigos, para hacernos pacientes y sufridos. En el pasado, tales cosas sólo podían conseguirse haciendo un gran esfuerzo y después de muchos años de duro entrenamiento moral. Ahora, usted se toma dos o tres tabletas de medio gramo, y está listo. Ahora, cualquiera puede ser virtuoso. Uno puede llevar al menos la mitad de sumoralidad en el bolsillo, dentro de un frasco. El Cristianismo sin lágrimas: esto es el soma. —Pero las lágrimas son necesarias. ¿No recuerda lo que dice Otelo? “Si después de cada tempestad vienen tales calmas, ojalá los vientos soplen hasta que despierten a la muerte”. Hay una historia que uno de los ancianos indios solía contarnos, acerca de la Doncella de Mátsaki. Los jóvenes que deseaban casarse con ella tenían que pasarse una mañana cavando en su huerto. Parecía fácil; pero en aquel huerto había moscas y mosquitos mágicos. La mayoría de los jóvenes, simplemente, no podían resistir las picaduras y el escozor. Pero el que logró soportar la prueba, se casó con la muchacha. —Muy hermoso. Pero en los países civilizados —dijo el Interventor— se puede conseguir a las muchachas sin tener que cavar para ellas; y no hay moscas ni mosquitos que le piquen a uno. Hace siglos que nos libramos de ellos. El Salvaje asintió, ceñudo. —Se libraron de ellos. Sí, muy propio de ustedes. Librarse de cualquier cosa desagradable en lugar de aprender a soportarla. “En todo caso, es más noble soportar en el alma las pedradas o las flechas de la mala fortuna, o bien tomar las armas contra un mar de pesares y oponerse a ellos hasta el fin...” Pero ustedes no hacen ni una cosa ni otra. Ni sufren ni luchan. Se limitan a abolir las pedradas y las flechas. Es demasiado fácil. El Salvaje enmudeció súbitamente, pensando en su madre. En su habitación del piso treinta y siete, Linda había flotado en un mar de luces cantarinas y caricias perfumadas, había flotado lejos, fuera del espacio, fuera del tiempo, fuera de la prisión de sus recuerdos, de sus hábitos, de su cuerpo envejecido y abotagado. Y Tomakin, ex director de Incubadoras y Condicionamiento, Tomakin seguía todavía de vacaciones, escapando de la humillación y el dolor, en un mundo donde no pudiera oír esas palabras, aquellas risas burlonas, donde no pudiera ver aquel rostro horrible, ni sentir aquellos brazos húmedos y flácidos alrededor de su cuello, en un mundo hermoso... —Lo que ustedes necesitan —prosiguió el Salvaje— es algo con lágrimas que les cueste. Aquí nada cuesta lo bastante. “Exponer lo que es mortal e inseguro al azar, la muerte y el peligro, aunque sólo sea por una cáscara de huevo...” ¿Es que no hay algo en esto? — preguntó, mirando a Mustafá Mond—. Dejando aparte a Dios, aunque, desde luego, Dios sería una razón para obrar así. ¿No tiene su hechizo el vivir peligrosamente? —Ya lo creo —contestó el Interventor—. De vez en cuando hay que estimular las glándulas suprarrenales de hombres y mujeres. —¿Cómo? —preguntó el Salvaje, sin comprender. —Es una de las condiciones para la salud perfecta. Por esto hemos impuesto como obligatorios los tratamientos de S.P.V. —¿S.P.V.? —Sucedáneo de Pasión Violenta. Regularmente una vez al mes. Inundamos el organismo con adrenalina. Es un equivalente fisiológico completo del temor y la ira. Todos los efectos estimulantes que produce asesinar a Desdémona o ser asesinado por Otelo, sin ninguno de sus inconvenientes. —Es que a mí me gustan los inconvenientes. —A nosotros, no —dijo el Interventor—. Preferimos hacer las cosas con comodidad. —Pues yo no quiero comodidad. Yo quiero a Dios, quiero poesía, quiero peligro real, quiero libertad, quiero bondad, quiero pecado. —En suma —dijo Mustafá Mond—, usted reclama el derecho a ser infeliz. —Muy bien, de acuerdo —dijo el Salvaje, en tono de reto—. Reclamo el derecho a ser infeliz. —Esto, sin hablar del derecho a envejecer, a volverse feo e impotente, el derecho a tener sífilis y cáncer, el derecho a pasar hambre, el derecho a ser piojoso, el derecho a vivir en el temor constante de lo que pueda ocurrir mañana; el derecho a enfermarse de tifoidea; el derecho a ser atormentado por indecibles dolores de cualquier clase. — dijo el Interventor. Siguió un largo silencio. —Reclamo todos estos derechos —concluyó el Salvaje. Mustafá Mond se encogió de hombros. —Están a su disposición —dijo".
[Aldous Huxley, Un mundo feliz, Madrid Taurus, 3ª ed. 1978, págs. 174-176].
"En los últimos siglos, el pensamiento liberal desarrolló una confianza inmensa en el individuo racional. (...) los expertos en economía conductual y los psicólogos evolutivos han demostrado que la mayoría de las decisiones humanas se basan el reacciones emocionales y atajos heurísticos más que en análisis racionales, y que mientras nuestras emociones y heurística quizá fueran adecuadas para afrontar la vida en la Edad de Piedra, resultan tristemente inadecuadas en la Edad del Silicio.
(...) Creemos que en la actualidad sabemos muchísimo más, pero como individuos en realidad sabemos muchísimo menos. (...) Esto es lo que Steven Sloman y Philip Fernbach han denominado la ilusión del conocimiento. Creemos que sabemos muchas cosas, aunque individualmente sabemos muy poco, porque tratamos el conocimiento que se halla en la mente de los demás como si fuera propio. (...) la ilusión del conocimiento tiene un aspecto negativo. El mundo está convirtiéndose cada vez más complejo, y la gente no se da cuenta de lo poco que sabe sobre lo que está ocurriendo. (...) La mayor parte de nuestras ideas están moldeadas por el pensamiento grupal y no por la racionalidad individual, y nos mantenemos firmes en estas ideas debido a la lealtad al grupo. Es probable que bombardear a la gente con hechos y mostrar su ignorancia individual resulte contraproducente. A la mayoría de las personas no les gusta demasiado los hechos y tampoco parecer estúpidos.
(...) La comunidad científica cree en la eficacia de los hechos; de ahí que los leales a dicha comunidad continúen pensando que pueden ganar los debates públicos lanzando a diestro y siniestro los hechos adecuados, a pesar de que hay gran evidencia empírica de lo contrario.
(...) Para poder profundizar el cualquier tema se necesita mucho tiempo, y en particular el privilegio de perder el tiempo. Es necesario experimentar con caminos improductivos, probar con callejones sin salida, dejar espacio a las dudas y al aburrimiento, y permitir que pequeñas semillas de perspicacia crezcan lentamente y florezcan. Si no podemos permitirnos perder tiempo, nunca daremos con la verdad.
(...) Si realmente queremos la verdad, es necesario escapar del agujero negro del poder y permitirnos la pérdida de mucho tiempo vagando por aquí y por allá en la periferia. El saber revolucionario rara vez llega hasta el centro, porque el centro está construido sobre un conocimiento ya existente. Los guardianes del antiguo orden suelen determinar quién consigue alcanzar los centros del poder y tienden a filtrar a los portadores de ideas no convencionales y perturbadoras. (...) Por ello debemos invertir tanto tiempo en la periferia: quizás los guardianes del antiguo orden tengan algunas ideas brillantes y revolucionarias, pero sobre todo están llenos de conjeturas infundadas, modelos desacreditados, dogmas supersticiosos y ridículas teorías conspiratorias.
(...) Y el problema no hará más que empeorar. En las décadas venideras, el mundo se volverá más complejo aún de lo que es hoy en día".
[ Yuval Noah Harari, 21 lecciones del siglo XXI, Barcelona, Debate, 2018, págs. 241-247].
"Si Ulises es un simulador, todo el relato que hace al rey de los feacios podría ser falso. De hecho sus aventuras marineras, concentradas en cuatro libros centrales de la Odisea, rápida sucesión de encuentros con seres fantásticos (que aparecen en los cuentos del folclore de todos los tiempos y países: el ogro Polifemo, los veinte encerrados en el odre, los encantamientos de Circe, sirenas y monstruos marinos), contrastan con el resto del poema, en el que dominan los tonos graves, la tensión psicológica, el crescendo dramático que gravita hacia un final: la reconquista del reino y de la esposa asediados por los proceos. Aquí también se encuentran motivos comunes a los de los cuentos populares, como la tela de Penélope y la prueba del tiro al arco, pero estamos en un terreno más cercano a los criterios modernos de realismo y verosimilitud: las intervenciones sobrenaturales tienen que ver solamente con las apariciones de los dioses del Olimpo, habitualmente ocultos bajo apariencia humana.
Es preciso sin embargo recordar que idénticas aventuras (sobre todo la de Polifemo) son evocadas también en otros lugares del poema; por lo tanto el propio Romero las confirma, y no sólo eso, sino que los mismos dioses discuten de ello en el Olimpo. Y que también Menelao, en la Telemaquia, cuenta una aventura del mismo tipo (las del cuento popular) que la de Ulises: el encuentro con el viejo del mar. No nos queda sino atribuir la diferencia de estilo fantástico a ese montaje de tradiciones de distinto origen, transmitidas por los aedos y que confluyeron después en la Odisea homérica, que en el relato de Ulises en primera persona revelaría su estrato más arcaico".
[Véase, Italo Calvino, Las odiseas en la odisea, en Por qué leer a los clásicos, Madrid, Siruela, 2012].
“Darrer freu” letra de Carles Riba, música e interpretación de Rafael Subirachs.
Tot esperant Ulisses, letra Vicent Andrés Estellés, música e interpretación, Ovidi Montllor.
