En tu luz matinal como me envuelves,
¡oh primavera amada!
Con todas las delicias del amor,
entra en mi pecho
tu sacro ardor de eterna llamarada;
¡oh infinita Belleza:
si pudiese estrecharte entre mis brazos!
Recostado en tu pecho languidece
mi corazón; de musgos y de flores
dulcemente oprimido, desfallece.
Tú apaciguas mi sed abrasadora,
¡oh brisa matinal y acariciante!
mientras el ruiseñor enamorado
me llama entre la niebla vacilante.
Ya voy, ya voy, y ¿adónde?
¡Ay! ¿Adónde? Hacia arriba, ¡siempre arriba!
Flotan, flotan las nubes o descienden
y abren paso al amor de ímpetu fiero.
A mí hacia mí, contra tu ser, ¡arriba!
¡En abrazo sin par, arriba, arriba!
Contra tu corazón, ¡oh dulce padre,
oh inmenso padre del amor fecundo!
El dios a quien un hombre de la estirpe de Atreo apresó en una playa que el bochorno lacera, se convirtió en león, en dragón, en pantera, en un árbol y en agua. Porque el agua es Proteo.
Es la nube, la irrecordable nube, es la gloria del ocaso que ahonda, rojo, los arrabales; es el Maelström que tejen los vórtices glaciales, y la lágrima inútil que doy a tu memoria.
Fue, en la cosmogonías, el origen secreto de la tierra que nutre, del fuego que devora, de los dioses que rigen el poniente y la aurora. ( Así lo afirman Séneca y Tales de Mileto.)
El mar y la moviente montaña que destruye a la nave de hierro sólo son tus anáforas, y el tiempo irreversible que nos hiere y que huye, agua, no es otra cosa que una de tus metáforas.
Fuiste, bajo ruinosos vientos, el laberinto sin muros ni ventana, cuyos caminos grises largamente desviaron al anhelado Ulises, de la Muerte segura y el Azar indistinto.
Brillas como las crueles hojas de los alfanjes, hospedas, como el sueño, monstruos y pesadillas. los lenguajes del hombre te agregan maravillas y tu fuga se llama el Eúfrates o el Ganges.
( Afirman que es sagrada el agua del postrero, pero como los mares urden oscuros canjes y el planeta es poroso, también es verdadero afirmar que todo hombre se ha bañado en el Ganges.)
De Quincey, en el tumulto de los sueños, ha visto empredarse tu océano de rostros, de naciones; has aplacado el ansia de las generaciones, has lavado la carne de mi padre y de Cristo.
Agua, te lo suplico. Por este soñoliento nudo de numerosas palabras que te digo, acuérdate de Borges, tu nadador, tu amigo. no faltes a mis labios en el postrer momento.
[Jorge Luis Borges, El otro, el mismo, en Obras Completas, Barcelona, RBA, 2005, 2 Vols. I, págs. 869-870].
